Galerie
M. le Mouton
Bien
réfléchir au nom que vous donnerez à ce chat de rencontre qui forcera
prochainement la porte de votre frigo. Ou ne venez pas vous
plaindre pas des conséquences.
Suite à un baptème conféré par dessus la jambe, M. le Mouton est devenu ce tueur en série qui écume le quartier, aussi effrayant que le Maudit, aussi gras que l'autre Mouton, chat charcutier du Ventre de Paris.
Mais qu'on ne l'imagine pas ronronnant de jour et assassinant de nuit pour le confort des âmes sensibles. Quand il plumeson pigeon, c'est en plein jour, rien ne l'arrête et il n'est jamais repu.
Sur le linoléum gris, crasseux et déchiré, des éclaboussures rouges une paire de lunettes esseulée ne laisse place au moindre doute : le corps de la victime n'est plus. Et c'est à nous qu'elle s'adresse, cette paire sans maître : "Retrouvez le meurtrier !"
Reconstitution de l'absent :
Un nez pointe, deux
oreilles surgissent. Le reste vient : cheveux blancs clairsemés,
barbiche poivre et sel qui sent la postiche à vingt mètres, paupières
lourdes, haleine fétide surmontant un prince de galles — tissu au ton
chaud, belle qualité, finesse des lignes...
"— Prince de Galles ... " répète bêtement le policier.
Il rit.
Quelqu'un miaule près de la scène de crime.
La vision s'échappe.
Tout est à recommencer.
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